Jusqu’à quand enfin, Retraité, abuseras-tu de notre patience ? Combien de temps encore serons-nous ainsi le jouet de ta fureur ? Où s'arrêteront les emportements de cette audace effrénée ? Ni la garde qui veille la nuit sur le mont Palatin et cotise à la sueur de son front pour subvenir à ta pension, ni les bureaux de Poste répandus dans la ville, ni l'effroi du peuple, ni le concours de tous les bons citoyens actifs, ni le choix, pour la réunion des internautes, de ce lieu le plus sûr de tous, ni les regards ni le visage de ceux qui t'entourent, rien ne te déconcerte ?  Ne sens-tu pas que tes exactions sont dévoilées ? Ne vois-tu pas que ta conjuration reste impuissante, dès que nous en avons tous le secret ? Penses-tu qu'un seul de nous ignore ce que tu as fait la nuit dernière et la nuit précédente, où tu es allé, quels hommes tu as réunis, quelles résolutions tu as prises ?

Ô temps ! Ô moeurs ! Néofantaisie connaît tous ces complots, le lecteur les voit ; et le retraité rit encore. Il rit ? Que dis-je ? Il vient au marché de Couilly Pont-aux-Dames; il prend part aux conseils de la République ; son oeil choisit et désigne tous ceux d'entre nous qu'il veut immoler. Et nous, hommes pleins de courage, nous croyons assez faire pour la République, si nous échappons à sa fureur et à ses poignards. Il y a longtemps, Retraité, que le consulat néofantaisiste aurait dû t'envoyer planter les cochons biologiques dans le Finistère, et faire tomber sur ta tête le chou fatal dont tu menaces les nôtres.

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